18. janv., 2017

Cité

 

Cité, cité dortoir

qui se réveille quand vient le soir.

Cité, cité dortoir

qui se réveille dans le noir.

Blousons noirs, motards,

casse-cou, voyous,

préparent un mauvais coup,

C'est pour ce soir.

Il fait lourd, très lourd,

l'air est malsain.

On capte au lointain,

des bruits bizarres.

Là haut, tout là haut,

Dans la grande tour,

lumière tamisée,

signé l'étranger,

joueur de poker, faut pas déranger.

Au rez-de-chaussée

soirée reggae.

La pièce est pleine à craquer.

Ca va chauffer et mal se terminer.

Sur le terrain vague

deux clans opposés.

Faut pas y aller,

c'est trop risquer.

Ceinturons cloutés,

couteaux cachés,

chaines à la main,

ils font les malins.

SK/85